Schöne Künste, Kulturelles

Empört ob dieser fiesen Welt
Leg' ich mich in ein Wiesenfeld
Und schlürf' den Trank der Lethe.
Ob auch der Wind, der laue, blufft,
Ich schaue in die blaue Luft
Und fühl' mich als Poete.
Doch ach, es weht ein kalt Gefühl,
Die Hose wird, die falt'ge, küh;
An solcher Art Askese
Hat nicht einmal der Weise Spaß.
Am besten ist, ich speise was
Und wärme mir die Neefe.
Ich überlege schnell und hab's:
Jetzt schleunigst Münchner Hell und Schnaps,
Dann weichen die Bazillen.
So land' ich statt auf bunter Au
Mit start defektem Unterbau
In dreizehn Schnapsdestillen.